Il faisait comme partie du décor, On disait même souvent que c'était un peu sa deuxième maison. D'un certain côté il ne pouvait s'empêcher de grogner à cette idée. Si on disait cela alors cela voulait dire qu'il venait trop fréquemment ici pour que ce soit prudent. D'un autre côté, cela flattait son ego qui était un peu trop grand pour sa petite personne, qui l’encombrait et le faisait chuter dans des situations parfois légèrement complexes, à peine embêtantes. Bref, cela flattait son ego parce que si c’était sa maison alors par une légère extrapolation, cet endroit était son territoire, son mini royaume. Et au vu de ce que préparait la tarée de Rosamaria, il ne serait pas de trop d’avoir un petit lieu de recueillement. Il ne se faisait pas d’illusion sur le fait que cet endroit n’était pas un donjon mais il était toutefois trop fréquenté pour que les deux Cours puissent s’y attaquer. C’était un moyen comme un autre d’avoir un sanctuaire. Sale, oui ; le parquet gonflé de crasse, imprégné de mauvais vin, souillée de l’immonde boue noire parisienne oui ; l’air chargé d’une odeur de transpiration aussi et un léger fumet de tabac plus ou moins froid, enfin bon ce genre de joyeusetés était inhérent à ce lieu, mais il faisait avec et s’en satisfaisait. Il avait connu pire.
Ouaip, il aimait bien cet endroit, outre le fait que Robert le tavernier lui devait une fière chandelle pour cette histoire de papier et qu’Erwan en abusait avec modération, aka la modération qu’il s’était lui-même fixée.
Il essayait de se faire oublier, ça faisait plusieurs mois d’ailleurs maintenant, il commençait à se lasser de sa propre prudence. Enfin bon si on écoutait l’autre maquerelle bientôt les autres auraient des problèmes plus importants à régler et c’était tant mieux.
En parlant de maquerelle il se sentait bien l’envie d’aller se caresser à une belle ce soir. Peut-être la petite Théa, ça faisait un moment qu’il l’avait pas vu celle-là… si elle s’était bien débarrassée du gamin que le Furet avait tenté de lui mettre sur le dos à l’époque elle devait être aussi jolie qu’avant… Ou non. Bon, peut-être qu’il ferait mieux d’aller voir l’autre là… Comment qu’elle s’appelait… La blondinette avec des hanches aussi douces que le ventre d’une biche. Ortala ? Falbala ?... Un truc dans le style.
Il promena machinalement son regard dans la foule autour de lui. Son visage s’arrêta sur l’homme qui venait d’entrer, qui avait marché droit vers le comptoir du tavernier. Un qui savait ce pour quoi il était entré ici. D’un autre côté, Erwan voyait mal ce pour quoi d’autre on pouvait être entré là. Il regarda le nouvel arrivant. Il avait le sentiment de le connaître déjà. C’était presque un noiraud au vu de sa peau, l’épaisseur de sa chevelure de même ton ne l’aidait pas à s’éclaircir. Presque un moricaud le bonhomme. Et ce sentiment titillant qu’il le connaissait mais d’où ?
Atala !  Mais oui putain c’était ça son nom ! Atala !
Et pourquoi il se souvenait de ce nom d’un coup en regardant la tronche d’un type qui n’avait ni de près ni de loin une quelconque ressemblance avec la midinette qui faisait que son pantalon était déjà un peu plus serré que d’habitude.
Le nain se rappela soudainement de la raison précise pour laquelle il connaissait le moricaud.
C’était un moricaud riche ! qui lui avait piqué la donzelle un soir que Mi-Botte était moins en veine qu’à son accoutumée, que les affaires étaient en berne et qu’il avait donc dû se voir piquer la pouliche qu’il s’était destiné.
Peut-être, peut-être qu’il le prenait pas trop bien en cet instant. Peut-être qu’aussi Mi-Botte était un peu, légèrement éméché, qu’il s’ennuyait, qu’il avait envie d’un peu d’action dans sa vie d’ennui qui durait depuis maintenant 2 mois.
Peut-être.
Il se leva du tonneau sur lequel il s’était installé plus tôt, abandonnant la compagnie avec laquelle il échangeait, chopa le verre d’étain qu’allait porter à ses lèvres gercés son voisin (parce que sacrifier son propre verre ce n’était pas moral), et le balança dans la direction du putain de foutu riche moricaud qui s’était approprié la putain de ribaude qu’il avait voulu se destiner.
Des histoires futiles en somme.

Lancer de dès pour buter Lully d'un coup :

Peu assuré sur ses appuis, le tonneau n'étant pas lui-même des plus stables, le mouvement qu'il fit le déstabilisa et manqua de le jeter à bas de son trône improvisé. Il se rattrapa de justesse à son voisin fraîchement dépouillé, en jurant, surtout parce que son projectile se fracassa à côté du noiraud.
Il aurait préféré la pleine tronche, quand même.

-Putain Mi-Botte tu nous fais quoi là corniaud !!!?

Avec un sourire torve et un regard vague le nain se redressa pour regarder le putain de noiraud riche.

-Je servais Monseigneur là-bas.

Son sourire canaille et moqueur observait le type en face. Ouais bon, l'attaque par surprise était un peu ratée...
De histoires futiles je vous dis.