Odeur de pierre chuintante, de rouille, de crasse. De pisse froide et d’alcool frelaté. De rats moisis. De résidus sinistres vomis à chaque recoin des sinistres couloirs. Quelque chose de sordide habitait les entrailles de la prison du Châtelet, un fantôme pourrissant, une maladie épaisse, bourbeuse, collante qui engluait les murs et étouffait les cris de répugnants pensionnaires macérant dans leurs jus. La malédiction puante des mauvaises rues de Paris se condensait entre ces pierres impitoyables comme dans un alambic. Elle filtrait à travers les barreaux pour vicier tout l’air respirable de cet espace confiné – et les trop rares soupiraux semblaient ne le renouveler que par malentendu. De cette œuvre au noir résultait une atmosphère à peine supportable, prompte à exciter la colère des repris de justice… ou bien à les assommer.

Dans une cellule, abandonnée sur une planche de mauvais bois, une silhouette gravement amochée fermentait dans ce cloaque. Un étroit regard laissait filer quelques barres de lumière au-dessus de sa tête échevelée. On ne s’était pas donné la peine de ferrer ses poignets : son état lamentable suffisait à rassurer les geôliers sur ses capacités de nuisance actuelles. Bianca Albin – car c’était elle – flottait dans cet état de léthargie épaisse qui suit les combats acharnés. Vaincue. Épuisée. Prisonnière. Happée petit à petit dans un bourbier sans fond.

Bougea-t-elle ? Fût-ce l’effet d’un cauchemar ? Tout soudain, à la faveur d'un sursaut des paupières, un trait de lumière blanche lui fendit la rétine. Elle dressa brusquement le buste. Mal lui en prit : le sursaut éveilla tout une armada de plaies fraiches, d’ecchymoses et de courbatures en embuscade aux quatre coins de son corps épuisé, et qui sonnèrent la charge. Haro sur son cuir ! Si dure fût-elle à la douleur, l’assaut hégémonique la terrassa aussitôt, rejetant sa carcasse sur le banc vermoulu. La tête lui tournait, martelant à tout rompre de terribles, nébuleuses, virulentes images contre les bords de sa caboche – comme si son esprit cherchait à les extirper de lui-même avant de les comprendre tout à fait, ou bien à briser définitivement sa cage osseuse et en finir, tue-Dieu, en finir ! avec cette saloperie de jeu macabre.
Un écho caverneux vibrait entre les pierres du cachot. Elle fut un certain temps avant de comprendre qu’il venait d’elle – d’un endroit profond, enfoui dans son ventre, où quelque chose se tordait, que les tortures de la chair ne parvenaient pas à absorber totalement.

Elle agrippa son crâne à deux mains, plantant les ongles dans une chevelure toute collée de sueur et de sang. Dans la pénombre de ses paumes tremblante, elle chercha un repos ; mais sa mauvaise tête ne l’entendait pas de cette oreille, acharnée à convoquer les impressions ardentes des récents événements. Lentement, les formes frénétiques se recomposèrent : elle revit son galetas avec vue sur la cour, ce drôle d’entrelacs de ruelles tortueuses, hésitantes ou sournoises, mal pavées qui s’éloignaient comme autant de tout petits bras d’insectes en colère. Son pays. Le royaume de la bande. Ce fief aux effluves de mauvais vin et de viande qui commence à moisir. Elle entendit le bruissement de la foule interlope commençant de grouiller dès ces heures matinales – qui pour aller en vacquerie, qui pour se mettre en costume ; les éclats de voix ; le claquement sourd des potences contre la terre battue. Et puis, brusquement, cette étrange clameur, discrète mais inhabituelle, presque métallique.
Au cri de « la Rousse ! », elle avait bondi de sa paillasse et dévalé l’escalier de guingois à peine éclairé. L’Ours s’était déjà rué dehors, en bras de chemise – tout juste avait-il pris le temps de nouer une ceinture. La sueur d’une nuit trop chaude empéguait ses cheveux et sa barbe en petits paquets brun sombre. Peut-être qu’il fallait ça. Comme un rappel. On ne l’appelait pas « Ours » pour rien.
Il avait grogné quelque chose – peut-être même pas des mots, juste un son, mais limpide, en tout cas pour Bianca, qu’avait jamais eu de mal à le comprendre. Le grabuge s’élevait par l’Est. C’était incroyable, inouï, inqualifiable… et pourtant, les condés se radinaient bel et bien. Il y avait plus de trente ans que les honnêtes n’avaient plus osé s’attaquer au fief d’Alby. La Bianca avait pas connu, même qu’elle était pas née ; mais ça faisait encore marrer les vaches. On contait que roi des autres avait voulu tailler dans les maisons de la racaille, une belle rue bien pavée, comme on aime chez les propres ; et que les gens du coin avaient salué les maçons comme il se devait – c’est-à-dire du bout du poignard.
Voilà précisément l’accueil qu’on avait compté faire aux sacrés qu’osaient se présenter chez maman. L’Ours était parti en premier, Bianca sur ses talons, et quelques autres. Marelle. La Longe. Quatre-coins. Encore une bonne poignée. Ça avait dégueulé de toutes les bâtisses du quartier : des hommes forts, toutes les petites mains fermant après eux portes et fenêtres. On était confiant. On connaissait l’endroit, ses passages, ses entourloupes. On était chez soi. Pas eux.
Ensuite ? L’empoignade. Et là, tout devenait flou. Le détail lui revenait par bribes sanglantes, toutes morcelées, à peine une image complète. Que c’était-il passé, au juste ? Où était l’Ours ? Avait-il été pris, aussi ? Qu’en était-il de la cour ? Seule évidence : ça s’était très, très mal fini.

Bianca grogna à s’en déchirer le thorax, lèvres tordues de haine et de douleur. Enfin, elle retira les mains de son visage défait. La soif et les mandales crevassaient sa bouche. Une arcade tuméfiée lui désorganisait tout le visage, du milieu du front au bas de la pommette droite. Pas la première fois, pour sûr ; mais c’était moche. L’œil peinait à s’ouvrir, tout lustré de larmes jaunâtres. Elle s’efforça d’examiner ses mains. Côté paume, les ongles avaient taillé de petites lunes inégales dans la chair rougie à force de serrer. Côté dos, il semblait qu’elle n’ait qu’une longue et large éraflure reliant toutes les jointures. Les croûtes s’effritaient, perlant le bandeau brunâtre de petits joyaux rouge vif. Pour sûr, elle avait chèrement défendu sa peau – mais elle avait perdu. Alors, ça changeait quoi ?

Lentement, prudemment, elle s’extirpa du marasme et se hissa sur son séant. Un grincement sarcastique déchira sa mâchoire. Après toutes ces années, elle découvrait enfin l’intérieur de l’inénarrable Châtelet. La dernière demeure de Grégoire.
Coquet.

Accoudée sur ses cuisses, Bianca regardait par en-dessous ce grand salopard policé. Ses yeux luisaient d’une lueur mauvaise sous la manne de paille crade qui lui servait de chevelure. Elle n’avait pas bougé. À l’entrée du mâtin, une terreur froide lui avait poignardé l’échine ; mais elle n’avait rien dit, rien fait. Penchée vers l’avant comme une bête prête à charger, elle avait suivi d’un regard noir, tout brillant de colère, le déplacement menaçant de l’animal dans ce maigre espace. S’il attaquait, elle crevait. Pas à tergiverser. Un sifflement, un seul  – ou quel que fut le signe choisi par le maître de la bête – et elle lâchait la rampe dans ce trou sinistre, lentement, la gorge arrachée par une saleté de cabot.
Merde.
Enfin. Pas  comme si y’avait de bonnes façons de mourir, pas vrai ? Surtout dans le ruisseau.
Une fois certaine que le clébard n’attaquerait pas sans autre forme de procès, elle avait considéré son propriétaire à la jolie gueule cruelle. Même dans la pénombre, pas moyen de se tromper sur cette charmante petite moustache soignée au-dessus de l’ourlet méprisant des lèvres : Gabriel de la Reynie en personne se fendait d’une visite. Tiens, tiens.

Elle scruta sa silhouette haute, effectivement robuste sous les fripes des nantis. Solide, mais pas imprenable. Sans le cabot, qui sait si elle n’eût pas vraiment tenté le coup ? L’idée plaisait à son cœur revanchard. Même dans l’état le plus lamentable, l’occasion de sauter à la gorge du lieutenant de police de Paris ne se refusait pas – quitte à crever dans ses bras. Ça ferait une belle histoire. Une belle histoire que les copains raconteraient. Enfin, ceux qui restaient. Ceux que ledit lieutenant de police n’avait pas encore envoyé calancher. Enflure…
Leur mention alluma un éclair dans le regard haineux de Bianca. Elle aurait pu attendre encore, laisser planer le silence dans cette petite pièce puante, jusqu’à ce que les naseaux agressés du lieutenant criassent grâce. L’Ours l’aurait sans doute fait – ça lui ressemblait bien. Question mutisme pesant, la larronne n’en connaissait pas de meilleur. L’avait-il fait ? La Reynie cherchait-il auprès d’elle une compagnie plus causante ? Eh bien ! Qu’à cela ne tienne. La fermer, c’était pas son fort ; et puis, elle n’avait jamais vraiment su résister à la plaisanterie – quitte à l’emmener beaucoup, beaucoup trop loin..

- C’est qu’il est poli, siffla-t-elle de la voix éraillée des réveils douloureux. Et flatteur, avec ça.

Ses lèvres se retroussèrent sur une rangée de crocs jaunes, dans une curieuse, inquiétante imitation des minauderies galantes. La Reynie voulait-il jouer ? Parfait ! La souris saurait en remontrer au chat. Elle étendit les paumes, désignant la pièce nue d’un geste négligent, entre l’invite et l’excuse, avant de les laisser retomber mollement au bout des avant-bras.

- J’te propos’rais d’t’asseoir, mais comme tu vois, c’est la dèche. On est pas bien r’çu, chez toi. T’es pas trop mal à l’aise pour causer, dis ? Sinon, y’a toujours le sol. À côté d’ton clébard… F’rez la paire.

Faute de castagne, on frappe avec la langue. Oh, le féroce plaisir ! Vain, certes ; mais d’autant plus luxueux. Bianca avait payé assez chèrement l’instant : l’insulte coulait comme un nectar entre ses babines avides.
Mais brusquement, son expression de gouaille cruelle disparut, plombée par le couperet d’une froide dureté.

- Assez rigolé. T’es pas v’nu faire des ronds de jambes. On sait tous les deux qu’ça sert à rien. Alors. Crache.

Comment ça, l’interrogatoire, c’est dans l’autre sens ?

Par réflexe, la silhouette avachie de la larronne avait dévié sur la gauche, à l’opposé de la menace canine. Allait-il attaquer ? C’était ça, la fin ? Bouffée par un clébard dans les geôles du Châtelet ? Loin sous la couche de fière crasse, les fripes amidonnées de sueur, le cuir tanné par des années de misère, un pauvre résidu d’instinct de survie dansait une gigue endiablée au fond de son estomac. Mais il était si faible ! si miteux ! si ténu, râpé jusqu’à la corde à force de tenter le diable ! Et l’esprit frondeur des mauvaises rues de Paris, quant à lui, faisait tant de tapage ! Bianca dédaigna la terreur comme on passe outre un mal de ventre. D’une certaine façon, elle semblait s’en nourrir – autant, sinon davantage, que de l’indifférence suave, presque frustrante du lieutenant de police de Paris, noyée dans les relents putrides de la geôle.

Le spectre de la torture ne l’inquiétait guère. Étrange, n’est-ce pas ? comme les mots parfois ne sonne pas « vrais », bien qu’ils le disent ; à moins que Bianca fut tout simplement incapable de ressentir par anticipation. On vit, on ne vit pas. Le reste est – littéralement – littérature. Au mieux, elle pouvait invoquer le souvenir vivace de l’Araignée disloquée… attisant ainsi une colère sourde qui ne la préparait que mieux à affronter sa propre fin.

Aux mots de « mutuellement profitable », elle renâcla bruyamment. Sous un certain angle, la Reynie récitait des couplets familiers. Les récits des coupe-jarrets regorgeaient de tortures, d’os brisés, de morts en grève et de pactes passés ou non avec les lapins ferrés – autant dire : avec le diable. Pourtant, dans son aberrante loyauté, elle ne s’attendait pas à une telle proposition. Chez maman, on avait pris le pli de ne plus négocier ses allégeances ; la tentative n’en était que plus curieusement rafraîchissante.

- Du genre ? Tes entrées aux Miracles ? C'comme ça qu'tu les as gagnées, ou on a eu la bêtise de t'les filer gratis ?

Vraie question, d’ailleurs ! Elle plissa les yeux, scrutant la face lisse et policée. « On », elle savait qui c’était – ou pour mieux dire, elle pensait le savoir ; mais le détail restait flou, et plus le temps passait, plus il était difficile d’avoir des réponses. Certains avaient cané – qui de ses œuvres, qui aux premiers assauts policiers dans les rues. Probablement que la rousse s’inquiétait pas trop de buter un dénonciateur, une fois qu’il avait cassé tout son sucre. En tout cas, à mesure que les rangs des traîtres comme des garçons se clairsemaient, le vrai se faisait la malle, mangé par le néant, et Bianca ne pouvait que pester.
Au fait ! Maintenant qu’elle allait y passer aussi, c’était décidément trop tard.

Sans qu’il y soit de sa volonté, ni même qu’elle s’en rendît compte, elle avait sombré dans une songerie paisible. D’aucuns auraient pu songer qu’elle envisageait d’accepter. La belle erreur… Quant elle releva le museau – ses réflexions, pour sérieuses qu’elles pussent être, ne duraient jamais bien longtemps – un mépris souverain la barbouillait jusqu'au menton.

- Ça va te d’mander un peu d’effort, mais faut qu’tu t’concentres. Imagine un type… Un type de chez moi. Ce type, il se fait choper. Tu débarques… Tu proposes pareil… Il accepte. Et ce type qu’a mangé l’morceau, ce type-là… il rentre bercail, comme si d’rien n’était, il cause avec les copains qu’il a lâchés, il boit, il est heureux. Il est vivant. Sauf que ce type… Un jour… Ce type, on le retrouve en petits bouts semés dans les rues. Parce que Bianca Albin laisse pas vivre les lâcheurs.

Le dernier mot grinça entre ses dents ; puis, comme fatiguée par une démonstration qu’elle jugeait terminée, elle se vautra contre le mur. C’était folie – quelque chose au fond de son ventre le savait, qui dévia son regard vers le cabot terrible… Mais c’était plus fort qu’elle. Comme si la sale gosse dans son crâne, reniflant la mort toute proche, abattait en hâte toutes les cartes qu’elle n’avait pas encore pu jouer.
L’idée germa tout brusquement :

- La seule chose qui m’intéresse chez toi, en vrai, c’ton cador.

C’était vrai, sans doute bien plus que la Blanche ne le comprenait elle-même. Parce que la bête savait montrer les crocs, parce qu’elle en imposait, parce qu’elle s’exprimait, un peu, dans son langage à elle. Parce que son attachement profond pour son maître résonnait avec quelque chose en-deçà de sa conscience. Pourtant, à mille lieues de plonger si loin dans sa propre psyché, elle pensait sans doute n’adresser qu’une boutade au lieutenant de police.

- Mais comme tu m’le donn’ra pas, enchaîna-t-elle, là où elle eût dû dire : tu n’as pas le pouvoir de me le donner, et comme j’ai rien qu’tu veuilles à proposer en échange… Ben on n’a rien à s’dire. Moche, hein ?

C’en était fait. C’était trop tard. Et elle poussait encore, avec la morgue puérile de ceux qui osent tout, parce qu’elle ne savait pas vivre autrement.

- T’es déplacé pour rien, en fait.

Ses bras s’étendirent douloureusement, pour la frime, pour la gloire infime, exclusive, narcissique de jouer aux durs devant Gabriel de la Reynie en chair et en os. Elle cala les paumes derrière son crâne dans l’attitude la plus décontractée du monde. Ça f’sait mal. Ça f’sait du bien.

- T'en fais pas, Gaby. Pour ta peine, j'te garde une place en enfer.

Et merde.

- Juste à côté d'moi.

Merde. Merde.
C’était une connerie.
D’accord, mais une belle connerie. Non ! Pas une connerie. C’était juste beau. C’était ce qu’il fallait faire.
Un flot d’adrénaline envoya valdinguer le fantôme d’inquiétude qui lui restait dans un revers triomphant. Les dés étaient jetés. Elle allait crever. Mieux ! Elle appelait la mort, parce que Bianca Albin discute pas, marchande pas, parce que Bianca Albin crèvera pour ses copains, même s’il en reste à peine… et tant pis pour le reste. Que le monde meure avec elle ! Elle était prête. Et s’il se trouvait des sacrés que ça enquiquinait, encore mieux.
D’ailleurs…

- J’aurai un cureton ? Et l’bourreau d’l’Araignée ? s’enquit-elle dans un chant de rocaille. Ces deux engeances réagiraient toujours plus que la Reynie, qu’était décidément pas drôle. Autant s’amuser, pour ces dernières heures. Obscurément, une petite partie d’elle brûlait de découvrir jusqu’où elle saurait résister avant que son esprit n’explosât.

Sitôt que le mâtin abandonna sa proie, tous les vains efforts de Bianca pour le maintenir à distance se relâchèrent. Ses mains, plaquées sur le poitrail invulnérable, tombèrent mollement parmi les immondices. Sa poitrine contractée par la lutte s’abaissa violemment, zébrée de blessures rouvertes qui rougirent sa chemise. Le râle expulsé siffla entre ses dents. Vaincue. Terrassée. La larronne gisait, habillée de sueur, chevelure renversée en répugnante couronne sur le sol de la geôle. L’haleine de la bête la tenait encore à la gorge. Le souvenir des dents acérées explosait encore derrière ses paupières. Dans son crâne, les agaceries du Grand Gaby s’entrechoquaient sans fin, comme autant d’éclats de verre brisé. Ainsi, l’Ours s’était bien fait prendre. L’Ours attendait sa fin. D’autres, aussi. Combien ? Combien pourrissaient dans ces geôles ? Combien rôtissaient déjà dans l’autre monde ? Assez pour briser les reins de la bande. C’était la fin. Un monde se désagrégeait. Bientôt, elle verrait déchirer le grand corps du colosse, et avec lui, tout espoir de résurrection.
Pas de doute : le lieutenant de police de Paris avait frappé juste à tous coups. Comme on tourmente un animal sauvage derrière ses barreaux, il avait su planter autant de traits vainqueurs là où il pouvait causer le plus de mal, et ses paroles instillaient un poison d’autant plus abominable qu’elles étaient vraies.

Trois douloureuses expirations plus tard, la truande projetait son buste en avant, roulant sur sa hanche pour reprendre appui. Ses paumes ne craignaient pas la crasse. Sa trogne ne redoutait pas la laideur.  Moitié accroupie, grignant de haine, ramassée comme une bête fauve au fond de sa cage, elle scruta le tourmenteur et son chien à travers le rideau de paille ignoble qui lui servait de tignasse. Elle semblait prête à bondir. L’aurait fait, cette fois ; la force seule lui manquait, gaspillée en lutte dérisoire contre le chien.

- J’prends l’pari, feula-t-elle.

Folle gageure. Défi perdu d’avance. Bravade à mille contre un. La Blanche, superbe et aberrante jusque dans la défaite, ne pouvait renoncer à ses idéaux brisés, ni s’effondrer pour les pleurer, ni même admettre, seulement, que sa bande ne s’en sortirait pas – pas encore, surtout pas à la face de celui qui l’a poignardée. Elle se battrait. Elle en crèverait. La Reynie jugeait-il le geste stupide ? Tant pis ! Ou tant mieux ! La sale carne… Le rat puant… Comment aurait-il pu comprendre ?
Et de renchérir aussi sec, sans s’inquiéter du réalisme de sa menace :

- Et pour chaque mangeur qu’on a pas, on compense par un d’tes gars.

« On ». Qui ça, « on » ? Obscurément, elle sentait combien l’entité monstrueuse, polymorphe qu’on appelait les Miracles dépassait sa seule bande, trahie de toute part, broyée dans la masse déloyale et puante. « On », c’était personne. « On » lui échappait. Mais elle sentait aussi, amère évidence, certitude ironique, que l’étrange organisme n’en était que plus fort. Elle devinait dans sa chair les puissants instincts qui appelaient le monstre à survivre, malgré l’indigence, malgré le fléau des sacrés investis de la tâche de purifier la ville. Elle sentait vivre l’immortelle gangrène gueuse. Sous une forme ou une autre, et quel qu’en soit le prix, la vie trouvait toujours un moyen – même contre la vie.
Et tout cela échappait à La Reynie.
Misérable consolation. N’importe ! Que ce monde disparaisse. Qu’il brûle. Que la racaille le foute à feu et à sang. Et surtout, surtout, que ce cher Gab’ s’y pète les dents.

- T’es combien, dis-moi ? Combien, pour trouver toutes les cours ? Venez… Venez… Vous nous aurez jamais tous.

Et tout à coup vint la lassitude. Une discussion qui ne menait à rien enfermé dans un lieu étroit et puant à en mourir. Sans doute était ce trop pour lui. Gabriel se sentit brutalement épuisé, à bout de force. Il avait envie de fermer la porte derrière lui et de s’enfermer quelque part pour dormir. De quitter Paris, puante et morose, pour retourner dans le sud. Juste pour la lumière et l’air qui y circulait. Ou a défaut de s’enfermer dans sa chambre pour retrouver une certaine quiétude. Bizarrement, il songea à Madeleine, alors que sa liaison actuelle était l’antonyme vivifié de la quiétude.

Il ne se demanda même pas pourquoi il se sentit si brutalement et irrémédiablement épuisé et déprimé. Celui lui semblait évident. L’affrontement avec la pitoyable créature qui lui faisait face agissait de façon perceptible sur son moral et sur son énergie vitale. C’était comme tenter d’inculquer un semblant de raison à une autruche. On pouvait y mettre toute la volonté au monde, il était impossible de faire rentrer un atome de bon sens dans cette tête de bourrique. En réalité, Gabriel la plaignait un peu cette pauvre fille. Être à se point dénué de contact avec la réalité, c’était une réelle pitié. Par cruauté, il aurait pût l’écraser avec un mépris logique et rationnel. Le genre dans lequel il excellait et il était impossible de lutter. Dans ce genre de situation, la cruauté était réellement une option facile. Tellement facile qu’au fond il s’y refusait. Sans doute un fond d’humanité lui indiquait qu’insister à ce point sur la défaite inéluctable de la cour des miracles et la mort de ses amis était d’un sadisme frôlant la folie. Ou plus bêtement, mauvais perdant comme il l’était il refusait de s’impliquer dans une dispute ou l’autre ne reconnaitrait pas explicitement qu’elle avait tort. Mais d’autres émotions venaient contrecarrer cet instinct humaniste. Et son envie de fuir les lieux puants. Au lieu de trancher immédiatement, il choisit donc de laisser son regard se perdre de point en point. Ici une pierre vaseuse et merdeuse, là un rayon de soleil timide qui attrapait la poussière et la saleté. Sans oublier l’état réellement repoussant de Bianca. Autant de détails dont il se moquait à vrai dire. Mais qui lui donnaient quelque chose à faire pour trier ses pensées et chasser la lassitude. Qui était de toute façon bien vite remplacée par un instinct combatif et vicieux bien plus naturel chez l’homme. Après une observation particulièrement rapide, même à l’échelle minuscule et uniforme dans la désolation des lieux, il reporta son attention sur Bianca. Droit sur Bianca. Il se mit à la fixer dans les yeux et à la dévisager avec une arrogance méchante et silencieuse. Le genre de regard qui se réglait par un gant jeté à la cour et un torrent d’insulte dans une taverne. Mais ici, rien de tout ça. Juste le silence et Gabriel qui ne la lâchait pas des yeux. Et qui souriait. Un sourire arrogant qui se dessinait sans nuance sur une belle gueule de connard. Un sourire qui atteignait les yeux, un phénomène rare, et qui les contaminait avec une méchanceté et une supériorité à la limite de l’insoutenable.

Finalement, il avait bel et bien perdu son temps en tentant de s’exprimer. Ses gestes et son attitude délivrait un message bien plus fort et lui économisait une salive trop précieuse pour être gâchée avec ce genre de personne. Mais le sourire se suffisait largement à lui même. Parce que ce sourire annonçait largement et sans ambages « grogne et insolente tout ce que tu veux. J’ai gagné ». Les fossettes qui se creusait poursuivait calmement : « Je vais raser ta cour. Je vais chasser et condamner tes amis. Je vais détruire ton monde. Tu n’y peux rien. ». Et finalement les yeux achevait avec cruauté, comme l’on cloue un cercueil : « Et tu verras cette lutte ridicule. Et tu contemplera ta défaite. » Le message fut transmis lentement et avec une intensité silencieuse presque théâtrale. Puis lorsque Gabriel estima qu’il fut correctement transmis, il choisit de montrer une certaine miséricorde à l’égard de son odorat. Le sourire fut remplacé par un rictus légèrement sardonique alors qu’il annonçait d’une voix bien modulé :

- J’ai certain de vos semblables à aller voir. Je vous souhaite une agréable fin de journée, mademoiselle.

Puis il donna deux coups secs sur le battant de la porte pour qu’on lui ouvre. La lumière plus franche du couloir, mais objectivement médiocre, l’éblouit un moment. Mais il franchit le seuil avec soulagement, Sorbonne sur ses talons. Même s’il n’avait pas corrompu Bianca, il avait au moins le mérite d’avoir renforcé un peu le climat de paranoïa et de guerre civile au sein même de la cour des miracles. Une discorde qui se montrerait forcément utile sur le long terme. Les choses allait pour le mieux. Derrière lui la porte de la cellule se ferma. Le claquement du bois contre l’huis résonna dans les couloirs. Mais il ne l’entendit pas. Son esprit était déjà loin.